Por eso a veces yo podría definir a la poesía como una fiesta del sentido...¨Indefenso y expuesto a la verdad/ vagamente colérico disperso despeinado/ humano por supuesto muy humano.¨ J.Giannuzzi

23 de mayo de 2017

borcego

Tiembla la flor desnuda en la escarcha
 la flor siempre está desnuda y no hay queja
y todos los blancos del veneno son frío
y todos los negros del luto, duelen inviernos
los aromas del disparo, del hambre, de la voz
de la flor que no me dice nada
 y se muere con la ropa-rocío de libertad
 bajo la pisada ¿nadie la ve?

22 de abril de 2017

¿un susto?


 contame poesía,     Poesía
contame el titular con una canción
que despeje este hollín de letras negras
papel  áspero beso de labios filos
¿será la sed y el vaso medio lleno
 de mi tropezar hoy? ¡hipo!
no sé si podré con la gárgara de tu Dios...
contame los pasos de mis dedos
descalzos sobre las copas rotas, no vacías.

contame poesía,      Poesía
que están caras las copas para romperlas al cuete
 templada vasija que espera vides
en el sótano del abuelo
¿querés vino? ...entonces...
 contame la notica "araña"
 roncha amarga y un mate frío
-acidez y así es-
látigo- azúcar- mismas- letras -negras.

¿sabrá el desbocado? comer pan medio crudo
que seguimos en el horno -también hoy-
no me cuentes mañana  Poesía,  
acerca de la poesía, manchas-granos-arrugas
que estoy a favor de tus pecas marrones
¡pintámelas todas en la nariz -también hoy-

Y contame poesía, un cuento
un cuento para no morir despierta
mientras cantás...Poesía
 diafragma: ¡hipo!





2 de abril de 2017

Anemia

Dejé de respirar (de transpirar también) . No hubo susto, sí alivio e interrumpir el duelo o calambres del lado izquierdo.  La gata se acomodó en el costado derecho, luego de comer ; los gatos son así. El celular en el comedor o no sé dónde, mejor. Madre con sus amigas en una cena, no me necesitará. Le escribí a Él, “si pudiera elegir pasaría el día y la noche juntos”. No respondió, casi nunca responde, eran las nueve de la noche  y estaría con otra que tampoco respira.
 Una banana pisada a tenedor con miel y a caminar hasta el pueblo, hay que ir al pueblo.  El relato no se extiende y elige fracasar como novela, no es ficción, pero es literatura.  Sí, o me dirás...
Un libro de Macedonio rescatado de la pila en la mesa de la cocina, tiene un billete de cien “evita” con dos crucesitas en la punta, trazadas con birome, ¿falta la tercera?. También, entre las páginas centrales, esta carta manuscrita no soñada, con su remitente; los libros son así. Una banana más y a salir...ya no hay miel ni café en la casa.


De mi nuevo libro “yatendy” . 
(pronta publicación...que sea! hasta donde dé)


25 de marzo de 2017

Sábado -bolsa nailon (¿o nylon?) negra 1$-

Ir al pueblo es ¿ir a comprar? No. Sí.
Ir al pueblo es enterarse que mataron a “Uno” en la estación de Tierras Altas y el tren no pasa hoy (tierras que nunca fueron altas, colectivos sobrecargados no paran y “no paran” por Eso)

Ir al pueblo es el vendedor de empanadas fritas -en el pre andén- el seudointento de superar el olorcito e igual permitirse “una” ( el jugo impregna el papel gris cortado por su compañera a tijeretazos, docenas...y qué rica al morder la papa casi en la mitad ...ffff...¡no se enfría nunca!)

Ir al pueblo es pasar por la plaza y la bandera no está, pero ensaya la murga y flamea hasta cuando llueve.

Ir al pueblo es encargar el diario para el domingo, aunque la kiosquera sepa que rara vez cumplo y lo retiro.

Ir al pueblo es hoy sonrisas tristes, otras desorientadas no por casualidad –los perros en el andén sarna y hambre- (Ana los intenta salvar comprándoles alimento y medicina, con su pensión y la ayuda del veterinario de ahí nomas)

Ir al pueblo es girar y abrazar a Valeria, instantes antes mensajeando-nos a dos metros de insulsa rutina celu-distancia-

Ir al pueblo es segmento detenido en cada tramo –celular en mano- y no responder los mensajes hasta terminar de anotar todo lo que igual olvidaré (porque para todo no alcanza ¿vio?)

Ir al pueblo es la escusa sin esclusa para transpirar y suspirar precios, del fraude al pueblo, inconexa- cóncava- manipuleo- conectividad (colectividad es otra cosa)

Ir al pueblo es re preguntar ¿a quién...por qué lo mataron...? ¿o fue suicidio en la vías de Tierras Altas? (siempre Alguien se tira)

Ir al pueblo es encarar la vuelta con la bolsa nailon ( ¿o nylon?) negra -1$- del supermercado chino, enzanjando el antebrazo, rojizo, rallado (mañana el pan y la leche mejor en lo de Aldo, almacén de barrio)

Ir al pueblo es retirar casi derretida la manteca de la bolsa nailon (¿o nylon?) negra del supermercado chino (no era comprar la urgencia aunque la tostadas y los fideos con manteca valen la pena y el olvido...?)

Ir al pueblo es cruzarse con David, persona digna de cruzarse en el tramo final -de la compra no tan compra-, ligero de comentario y en el justo paso para ir visitar a sus wachines ( hijos es Hijos)
Ir al pueblo es no salir en bici ya, en tal o cual tramo (por esa arteria tapada tabaco alquitrán y nicotina o poca voluntad de mejorar lo que queda en tiempo pueblo que puebla ( Puebla también ciudad mesoamericana y no otra cosa)
Ir al pueblo es aprovechar la bolsa negra de nailon (¿o nylon?)-1$- supermercado chino para cambiar la del tacho con basura, seguir contaminando en la mentira reciclada.

 (Y la nueva mancha de aceite en la remera verde casi no se nota
-me entero- mientras descansa la masa...fideos cortados a cuchillo pa mañana -domingo-)
//Fragmento, de un texto así, para corregir y continuar después de cocinar, claro...o cómo cuándo se pueda...antes hay que amasar los fideos y cortarlos a cuchillo pa el domingo//

1 de marzo de 2017

te reinvento

Nunca volé ala delta,
y para qué usar "ala delta" en el texto si nunca volé ala delta.
Sí, volé sin control (¿si volé si control? es otra cosa, no supongas ni sospeches);
volé cuando volaste y ya no volví.
Te soñé volar ala delta, 
como en la foto de espaldas que le sirve a cualquiera, 
como la traición a espaldas y ¿qué otra traición hay? (tradición a veces es lo mismo )
y de ahí tampoco volvimos a usar “ala delta”.

Vuelvo a esa hamaca porque la calesita siempre me marea ( las puertas giratorias también);
arenero del abajo sin ríos de piedras para caer ala delta,
con las manos que empujaban en la espalda...
Y era cuando tomábamos un café y alcanzaba para inventar la razón de la palabra y el beso.

28 de febrero de 2017

pibe apólogo

Perros pegados culo con culo
¿borraste el historial porno? 
y si de jeta salís a la calle
y que si a pegar salís ...no hay pasta ni merca pa genios arte ni pedestal
¿que los perros no saben que vos sabés?
caballito gastado monólogo del pibe apólogo (apolo es otra cosa)
-mentiras- tu poesía no se vende
o no aprendiste o no recordás cómo duele.
-clo migliore-

26 de febrero de 2017

¿Qué se hace con el amor?


Ella parte una galleta biscuits a las 6 am le agrega un chorrito de leche fría al café y la moja en...(hisopa la galletita suena a amor sordo; amor absurdo es otra cosa) desayuna en la mesada y de pie se masturba con las puntitas de dos dedos (más con uno que con el otro y putitas es otra cosa) y a la otra mitad de la galleta biscuist al café con leche tibio. Salta la gata sobre la mesada para una caricia de 6 am. Ella se vuelve a enamorar, no irá por el diario este domingo.

13 de febrero de 2017

¡Salud!

 Cabe en tu copa con vino tantas lenguas atrevidas y no rancias
Cabe en mi lengua el punto seguido sin rulo de tus pelos finitos
Cabe en un extenso verso la manca utopía bala en manuscritos
Cabe y no soy yo quien prende elige apaga la música de tu jazz
Cabe sin padres una partida de nacimiento con muertes e hijos
Cabe en mi lengua contra paladar quirúrgico escupir este lastre.

13 de enero de 2017

Plan X

Mi plan es tocarme

hamacar el sin deseo por todas las muertes que tuve
y no tuviste
por todas las muertes que no tuve y vos sí.

El plan B: tocar-nos y morir en otro plan.




3 de enero de 2017

¿Que no nos cansamos de errar?



Les temimos tanto por amor al amor
nos tememos tanto por amor al amor
que del temor al amor y del ellos al nos...
el hambre y las bolsas de basuras abiertas por hambre
al resguardo de la estética barrio -veredas prolijas narices nada-
canastos enrejados y venenos poderosos -vigilancia-
temor a las hormigas negras, rojas, culonas, y a las gigantes
que igual esperan sin temor bajo el piso flotante de la cama....
Que por las migas de nos que por las migas de nadies
minucias el alarido de los perros madrugada en la calle
apatía que por el hambre amanecido de los nos en la misma calle
y hedor de los restos-carnes-sobras-saquitos de té -sobres sin cartas las facturas y la de azúcar negra que por error metió en la bandeja la panadera
también en la bolsa de basura, de esa alcurnia canasto enrejado y candado...
En tanto ellos con decretos ¿inconscientes? de amor al amor
nos entumecen por miedos ¿al amor Amor?
que del temor al amor quedamos quietitos
solos sobrios de tan tontos mal aprendidos
silencio lento en la impunidad y sus coitos -no de las hormigas-
bajo el piso flotante de la cama
de las autopistas
de los aeropuertos
de las orillas río de las sombras de sauces
comandados sin otro comandante que el control remoto del aire acondicionado y el horror al sufrir un corte en el suministro de energía eléctrica...
Tanto por amor al temor, al temor por amor
-repeticiones finitas (juro nos morimos todos y el olor sigue) inmunes a la hora de la basura
y el asco de ellos y el de todos por ellos
-dolor-
que nos separa.