Por eso a veces yo podría definir a la poesía como una fiesta del sentido...¨Indefenso y expuesto a la verdad/ vagamente colérico disperso despeinado/ humano por supuesto muy humano.¨ J.Giannuzzi

8 de octubre de 2017

"casi" medio siglo

Permiso: medio siglo “casi” y meto los pies en la palangana:
talones partidos herencia de papá; juanetes casi como los de la nona y aquellas medias zurcidas por mamá: casi única eternidad.
¿Tanta casi carga de palabra en los pies? casi medio siglo de pie: sí. Y un domingo, el pancito en el tuco de hija atrevida ¿casi que sana de mudanzas y amores?
Y resulta que al poeta la palabra bombacha le molestaba, y por La Poesía, no le escupí un ojo pero le escupí un plato de futuros renglones y vededtinas para culonas.
Y resultó que mujer -en bombacha- reniega casi siempre con la mugre que tapa la cañería en el bajo mesada y extraña el tocadiscos y los vinilos este domingo también.
No hay agachadas en el haber que pueda mencionar y la ropa sucia gira en el lavarropas y espera a que desocupe la soga y los broches... con los poemas que colgué ayer...o desde hace casi medio siglo: con un llanto inicial, con un grito inicial, que saben callar las calandrias casi al mediodía.

2 de octubre de 2017

¿otra vez sopa?

Confieso: el brindis pretérito para un mañana sin copas sin sapos de una Mafalda con corpiño ya y harta de sopas... ¿se desnuda de caldos y soldados de la necia historieta que gasta los días sin voz?

11 de septiembre de 2017

guardarraíl

 Estás más muerto que mi boca cuando quedó sin lengua.
El café lo calentás en el microondas y tu mueca de "y claro o ¿no entendés?"
-pues no lo sé usar: igual ¿querés que caliente ambas tazas con café de ayer, en el microondas?
“yatendy” que no te pude besar como querías que te bese y
no sé usar un microondas o esos botones, podría estropear la puerta del microondas si erro al botón que la abra...pero cerrarla sí: ¡plaf!
Que te enteraste que no pude ni podré besarte pos sobremesa cuando elegís tu música de los 70 y pedís que los platos queden sin lavar;
que no pude digerir  tu carne asada de primera calidad y la segunda botella de vino caro, macerado y rico, que sólo serviste en tu copa;
tu sobremesa y todo tuyo en tu mesa y pedís que no toque tus platos sucios, tus tapers con verduras -limpitas- (hoja por hoja y una gota de lavandina te vi poner), -decís y repetís- lavará la sirvienta mañana. "Un mañana" quiero escuchar Spinetta, pero no.
Y cuando sonó The doors tus arrugas “de tipo sacrificado y trabajador” coronaron a tu risa de pendejo altivo que aún escucha The doors –las puertas de la percepción- pose catador de vinos...y tu mano sobre mi pierna, tu boca pide besos, tus manos envuelven mi mano, piden besos y cariño, al menos cariño y recibís otro beso de la copa que -mañana- ¿lavará tu sirvienta?
Tu poesía elite estrellada contra el guardarraíl desde el último mensaje –"no me escribas más"- o la mentira de la morocha que te hacía calentar y prendías el limpiaparabrisas antes de chocar y hacerte mierda la cara contra el parabrisas; la morocha no estaba, obvio que no estaba.
El café lo preparo con colador de tela cada día y desde que no tengo lengua no me quema el agua hervida porque no la dejo hervir y me sobra la saliva en la palabra beso -hoy-.
Averigüé cuánto vale un microondas para reponer el que rompí al cerrar la puerta...es muy caro y jodete: nunca supe usar esos botones y ¡plaf!


Del nuevo libro "yatendy", no publicado aún...

11 de agosto de 2017

tenaza

Mi mano izquierda quiere cortar a rebanadas a mi mano derecha. Mi mano derecha se puso torpe. Mi mamá no me mima y el mimo que saben mis manos sin cara, finge cual tenaza sostén y uñas, en estos días de sodio ácido en la tabla periódica...¿rima zorra? rebana raza sangre y roza el pan de ayer ¿y el de hoy?

23 de julio de 2017

poesía pogo

¿La poesía puede pogo con las piernas rotas de soñar? Y en amor... herida de torso sanará con los brazos -flexos románticos- de velas rock ¿qué sabor amarga a tantos sabios letrados sobre la tabla de multiplicar? la de picar ajo y perejil, la de picar queso longaniza y pan; costumbre ya de paladar sintético triunfa la memoria y la lengua y el otro paladar, anestesiado en pogos de a ratos saltos y codos. ¿La poesía trepa y caza con dientes y garras desde el árbol podado? no baja el verso ni el mono con el pogo y el ganso de Symns re confirma: "el árbol nunca saldrá caminando" y ¿el sueño? Y el sueño, como el amor...no sé.

-clo migliore-
de "yatendy"

21 de julio de 2017

rulo y poder

Esa soberbia
no nos cura del poder
haiku de perdón.
__________

Un sueño sin voz
tibia mejilla de sol
verdad sin rulo.______Más que rulo, viruta de acero cada lágrima del sin sentido: 
 .

*nota por el uso de haiku -preguntaron la vez pasada- entonces: (俳句) o haikú ​ ​es un tipo de texto poesía japonesa? poema breve, tres versos: de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Y los sabios corregirán por favor y ¡agradecida cada vez! Sólo ensayo palabras o el día pa llegar a la noche. 

17 de julio de 2017

arroró pendejo

Celebración y silencio vainilla urgente tu mano -mejilla que quiso noches- -sendero quieto lúcido un sueño- pulcra memoria de los “quizás” y su música desnuda parecía un hombro: mintió.

16 de julio de 2017

Pía sola - Piazzola

Cuando todo era abrazos de brazos y ¿abrazo que no duela? (¡que no!, pía-sola, de piar y de Piazzolla):
Abrazo que dure la capacidad de brazos y de tórax inflamado en contornos asfixia –depilaciones "de" piernas "de" estómagos que andan "de" a pianitos en las bolsas "de" basura, regatón no es fuelle, hay cumbia villera ¿y qué? ; 
hay que animarse al abrazo de 17 minutos "Tristezas De Un Doble A" fuelle o bandoneón y creo duraba 23...Piazzolla, hasta los años 90;
abrazo en la contractura que mariconea en la camilla y se retuercen lágrima y risa que rezan por un minuto más... los globitos atorados en la vena del suero;
abrazo de ojeras, cuelgan arrastres zarpados de violines rápidos y hay ahí : ojos virtuales, culitos altos tetas centradas, desde la cosa-caja como un voto de pelotudos y tretas erguidas de esa milonga con guiños amarillos, narración de tiempo encajatado de más media-viral que nos supieron madrugar;
abrazo entre cortado, gotán sin leche en el café, porque te quiero igual en la diferencia fácil de brazos agotados y convencidos por una explosión de idiomas códigos, ¿alcahueteados por el perfume francés? Ese mismo concierto de clic´s de más pelotudos que eyaculan y lengüetean el celular, comparten noticias, caras reventados por bombas, fotos y más-caras y filo sofías ...
Abrazo Sophia Loren, acuí de crota, nunca aprendí a delinearme los ojos ni a cuidar mis pulmones y "todo" lo que cupió en este tórax , cuando "todo" era abrazos de brazos, que ya no me acuerdo ni en curda...


Astor Piazzolla "Tristezas De Un Doble A" [Full Version].

9 de julio de 2017

me ahogo

Esto no es poesía, -de ser algo- es lastre, no vuela y rasguña
la carga  no era la cartita en el barrilete y el peso cortó la tranza
no era de algodón el hilo y los hilos de nylon también se cortan
-la carta voló- y la uña amarilla no se cae hasta que se le dé la gana,
 la mano con la uña amarilla se esconde y la estética fracasa
apisonada por una piedra, quemada por una colilla o una latita
o el papel que no prendió la estufa y nunca prendió;
esto no es poesía -de ser algo- es lastre, roza mi pierna y quema.
 La mano con la uña amarilla, a veces me da vergüenza -escondo-
o aprendo y vuelvo a casa para prender la estufa,
 y el hacer del beso llegará como saben las manos soltar caricia...
La gata tiene hambre, no tengo prisa hoy, pero ella sí y rasguña
-no las piedras- la otra pierna desnuda que tiene frío desde anoche,
el dedo prueba la leche en el jarro sobre la hornalla, no blanquea la uña.
Esto no es poesía –de ser algo- es sangre quemada acá
y sangre de la que llegó en barco a américa,  no en barrilete.
 -“Algo sea poesía”- y  arranque esta puntada que atraviesa mi tórax.

-Fragmento- de una noche como la de ayer...

23 de mayo de 2017

borcego

Tiembla la flor desnuda en la escarcha
 la flor siempre está desnuda y no hay queja
y todos los blancos del veneno son frío
y todos los negros del luto, duelen inviernos
los aromas del disparo, del hambre, de la voz
de la flor que no me dice nada
 y se muere con la ropa-rocío de libertad
 bajo la pisada ¿nadie la ve?