08 noviembre 2017

contador

Y si contara a las personas que pasaron por la noche
rotos, amables, sombras, maniquíes, muertos, honestos,
rastros, -partes caídas flojas y desnudas-
Y si contara las personas que pasaron por el día...
Sorda de banderas y egos, ruego el gesto, un remitente, ¿para qué?
Y si contara una lluvia de manos y labios que traicionaron antes del beso,
rostros ratos que el silencio no flamea
                                                            y el ruido de banderas acelera
                                                            y pasan más rápido por la tarde:
 descalzos, grises, enternecidos, esclavos, números.

28 octubre 2017

permiso

Permiso: que te partió un rayo, corazón. No le escribo al árbol, él y su memoria usan mi teclado, narran gesto o el cuiqui e impotencia de hace 5 años, cuando cayó el rayo ¡y lo quemó! Siempre el cinco... dedos -mano, gran contador gran y lustro: queda bonito mona –dicta la hoja de abajo-, ( y lo real en reloj, supera la ficción en las rayas de la mano del clik foto) . 
Juro -y no me creas tanto- que no te edito ni mejoro en nuestra desprolija conjugación de patio y ramas locas. Ya sé que las flores blancas no te hacen ni fu ni fa, hasta en eso te imito te espejo y retoño –retoña- me digo mujer,- torcida de egos e insito ...como ahora que me hacés callar y guardarNos la escena quemada, que si la hubiera inventado, el rayo sería mi silencio pero no aprendo. 
-clo migliore- re permiso: “yatendy”

23 octubre 2017

mordaza

  Me entrego, hoy la ví. Es por Ella, sí, "cada piba que pase, con un libro en la mano" Ella, sí Favio, Ella y permiso, porque "hoy la vi, (no fue casualidad), le quise hablar" y no habrá otra vez. "Cómo olvidar tu pelo, cómo olvidar tu olor" como soltar pájaros, ¿o me dejo morir, gorriona? "Ella, ya me olvidó" y se empecina en dejarme en banda y en bandada de gorriones, la métrica me canta el color marrón-mierda, no el de los gorriones que siempre veo gris, huelo mierda y me expone torpe para tramperas...Mi papá decía: estúpido gorrión, cuando vaciaba las tramperas. A los 7 años, aprendí a hacer trampas y cuando mi papá dormía la siesta, le abría las tramperas; ”como la primavera” de Ella, sí Favio...me brotaba fiebre de miedo, pero se las abría igual. “Yo la recuerdo ahora”, ¿Ella ya me olvidó? Me arranca oscura y me entrega blanca polvo para el batido a punto merengue o nieve...es lo mismo, fría amarga cortada o dulce, cuando una amanece parada “junto a la costanera y el pibe que miraba” u otro bajonea y se seca más la boca pastosa. ¿Y a qué vienen los gorriones si ya no hay tramperas? “Yo no puedo olvidarla” en cada página re escrita, borrada, perdida y alguna que otra salvada, para los libros paridos, abortados ¿cuántos? “Y soñamos con hijos que nos robó la playa” la arena de mar, de río, la arena color gorriones o arena en veredas con cemento y arena de pajas relojes, a la hora en que Ella “su anochecido pelo” entra a mi teclado o se hace bic azul en el tren.. y Ella “su voz dormida al beso” que Favio la abrigó con el pañuelo de su cabeza...me amordaza, trago saliva de humo y vuelvo a abrir las tramperas, las páginas... cuando papá duerme la siesta y a quién le importa la poesía o Ella, “si llega con la brisa, se la lleva la arena”;
me tiembla la mano para seleccionar todo y enter-intro- o romperla, en otra era, era romperla. ¡Otra, otra, otra, otra! Una que sepamos todos -y a corregir- ¿o más mierda? y Ella dirá "que otra vez será" en tu nombre. Recomiendo escuchar "Hoy la ví" Leonardo Favio, y luego salir a caminar o hacer cualquier cosa, menos escribir, por favor.



"Hoy la ví" Leonardo Favio:

https://www.youtube.com/watch?v=J_aivpm3w6o

08 octubre 2017

"casi" medio siglo

Permiso: medio siglo “casi” y meto los pies en la palangana:
talones partidos herencia de papá; juanetes casi como los de la nona y aquellas medias zurcidas por mamá: casi única eternidad.
¿Tanta casi carga de palabra en los pies? casi medio siglo de pie: sí. Y un domingo, el pancito en el tuco de hija atrevida ¿casi que sana de mudanzas y amores?
Y resulta que al poeta la palabra bombacha le molestaba, y por La Poesía, no le escupí un ojo pero le escupí un plato de futuros renglones y vededtinas para culonas.
Y resultó que mujer -en bombacha- reniega casi siempre con la mugre que tapa la cañería en el bajo mesada y extraña el tocadiscos y los vinilos este domingo también.
No hay agachadas en el haber que pueda mencionar y la ropa sucia gira en el lavarropas y espera a que desocupe la soga y los broches... con los poemas que colgué ayer...o desde hace casi medio siglo: con un llanto inicial, con un grito inicial, que saben callar las calandrias casi al mediodía.

02 octubre 2017

¿otra vez sopa?

Confieso: el brindis pretérito para un mañana sin copas sin sapos de una Mafalda con corpiño ya y harta de sopas... ¿se desnuda de caldos y soldados de la necia historieta que gasta los días sin voz?

11 septiembre 2017

guardarraíl

 Estás más muerto que mi boca cuando quedó sin lengua.
El café lo calentás en el microondas y tu mueca de "y claro o ¿no entendés?"
-pues no lo sé usar: igual ¿querés que caliente ambas tazas con café de ayer, en el microondas?
“yatendy” que no te pude besar como querías que te bese y
no sé usar un microondas o esos botones, podría estropear la puerta del microondas si erro al botón que la abra...pero cerrarla sí: ¡plaf!
Que te enteraste que no pude ni podré besarte pos sobremesa cuando elegís tu música de los 70 y pedís que los platos queden sin lavar;
que no pude digerir  tu carne asada de primera calidad y la segunda botella de vino caro, macerado y rico, que sólo serviste en tu copa;
tu sobremesa y todo tuyo en tu mesa y pedís que no toque tus platos sucios, tus tapers con verduras -limpitas- (hoja por hoja y una gota de lavandina te vi poner), -decís y repetís- lavará la sirvienta mañana. "Un mañana" quiero escuchar Spinetta, pero no.
Y cuando sonó The doors tus arrugas “de tipo sacrificado y trabajador” coronaron a tu risa de pendejo altivo que aún escucha The doors –las puertas de la percepción- pose catador de vinos...y tu mano sobre mi pierna, tu boca pide besos, tus manos envuelven mi mano, piden besos y cariño, al menos cariño y recibís otro beso de la copa que -mañana- ¿lavará tu sirvienta?
Tu poesía elite estrellada contra el guardarraíl desde el último mensaje –"no me escribas más"- o la mentira de la morocha que te hacía calentar y prendías el limpiaparabrisas antes de chocar y hacerte mierda la cara contra el parabrisas; la morocha no estaba, obvio que no estaba.
El café lo preparo con colador de tela cada día y desde que no tengo lengua no me quema el agua hervida porque no la dejo hervir y me sobra la saliva en la palabra beso -hoy-.
Averigüé cuánto vale un microondas para reponer el que rompí al cerrar la puerta...es muy caro y jodete: nunca supe usar esos botones y ¡plaf!


Del nuevo libro "yatendy", no publicado aún...

11 agosto 2017

tenaza

Mi mano izquierda quiere cortar a rebanadas a mi mano derecha. Mi mano derecha se puso torpe. Mi mamá no me mima y el mimo que saben mis manos sin cara, finge cual tenaza sostén y uñas, en estos días de sodio ácido en la tabla periódica...¿rima zorra? rebana raza sangre y roza el pan de ayer ¿y el de hoy?

23 julio 2017

poesía pogo

¿La poesía puede pogo con las piernas rotas de soñar? Y en amor... herida de torso sanará con los brazos -flexos románticos- de velas rock ¿qué sabor amarga a tantos sabios letrados sobre la tabla de multiplicar? la de picar ajo y perejil, la de picar queso longaniza y pan; costumbre ya de paladar sintético triunfa la memoria y la lengua y el otro paladar, anestesiada encía, dientes en pogos de a ratos saltos y codos, moretones ...si sabrás... ¿La poesía trepa y caza con cuernos y garras desde el árbol podado? no baja el verso ni el mono con el pogo y el ganso pancho grita y grita...desde el señor veneno de Symns y re confirma: "el árbol nunca saldrá caminando" y ¿el sueño? Y el sueño, como el amor...no sé.

-clo migliore-
de "yatendy"

21 julio 2017

rulo y poder

Esa soberbia
no nos cura del poder
haiku de perdón.
__________

Un sueño sin voz
tibia mejilla de sol
verdad sin rulo.______Más que rulo, viruta de acero cada lágrima del sin sentido: 
 .

*nota por el uso de haiku -preguntaron la vez pasada- entonces: (俳句) o haikú ​ ​es un tipo de texto poesía japonesa? poema breve, tres versos: de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Y los sabios corregirán por favor y ¡agradecida cada vez! Sólo ensayo palabras o el día pa llegar a la noche. 

17 julio 2017

arroró pendejo

Celebración y silencio vainilla urgente tu mano -mejilla que quiso noches- -sendero quieto lúcido un sueño- pulcra memoria de los “quizás” y su música desnuda parecía un hombro: mintió.

16 julio 2017

Pía sola - Piazzola

Cuando todo era abrazos de brazos y ¿abrazo que no duela? (¡que no!, pía-sola, de piar y de Piazzolla):
Abrazo que dure la capacidad de brazos y de tórax inflamado en contornos asfixia –depilaciones "de" piernas "de" estómagos que andan "de" a pianitos en las bolsas "de" basura, regatón no es fuelle, hay cumbia villera ¿y qué? ; 
hay que animarse al abrazo de 17 minutos "Tristezas De Un Doble A" fuelle o bandoneón y creo duraba 23...Piazzolla, hasta los años 90;
abrazo en la contractura que mariconea en la camilla y se retuercen lágrima y risa que rezan por un minuto más... los globitos atorados en la vena del suero;
abrazo de ojeras, cuelgan arrastres zarpados de violines rápidos y hay ahí : ojos virtuales, culitos altos tetas centradas, desde la cosa-caja como un voto de pelotudos y tretas erguidas de esa milonga con guiños amarillos, narración de tiempo encajatado de más media-viral que nos supieron madrugar;
abrazo entre cortado, gotán sin leche en el café, porque te quiero igual en la diferencia fácil de brazos agotados y convencidos por una explosión de idiomas códigos, ¿alcahueteados por el perfume francés? Ese mismo concierto de clic´s de más pelotudos que eyaculan y lengüetean el celular, comparten noticias, caras reventados por bombas, fotos y más-caras y filo sofías ...
Abrazo Sophia Loren, acuí de crota, nunca aprendí a delinearme los ojos ni a cuidar mis pulmones y "todo" lo que cupió en este tórax , cuando "todo" era abrazos de brazos, que ya no me acuerdo ni en curda...


Astor Piazzolla "Tristezas De Un Doble A" [Full Version].

09 julio 2017

me ahogo

Esto no es poesía, -de ser algo- es lastre, no vuela y rasguña
la carga  no era la cartita en el barrilete y el peso cortó la tranza
no era de algodón el hilo y los hilos de nylon también se cortan
-la carta voló- y la uña amarilla no se cae hasta que se le dé la gana,
 la mano con la uña amarilla se esconde y la estética fracasa
apisonada por una piedra, quemada por una colilla o una latita
o el papel que no prendió la estufa y nunca prendió;
esto no es poesía -de ser algo- es lastre, roza mi pierna y quema.
 La mano con la uña amarilla, a veces me da vergüenza -escondo-
o aprendo y vuelvo a casa para prender la estufa,
 y el hacer del beso llegará como saben las manos soltar caricia...
La gata tiene hambre, no tengo prisa hoy, pero ella sí y rasguña
-no las piedras- la otra pierna desnuda que tiene frío desde anoche,
el dedo prueba la leche en el jarro sobre la hornalla, no blanquea la uña.
Esto no es poesía –de ser algo- es sangre quemada acá
y sangre de la que llegó en barco a américa,  no en barrilete.
 -“Algo sea poesía”- y  arranque esta puntada que atraviesa mi tórax.

-Fragmento- de una noche como la de ayer...

23 mayo 2017

borcego

Tiembla la flor desnuda en la escarcha
 la flor siempre está desnuda y no hay queja
y todos los blancos del veneno son frío
y todos los negros del luto, duelen inviernos
los aromas del disparo, del hambre, de la voz
de la flor que no me dice nada
 y se muere con la ropa-rocío de libertad
 bajo la pisada ¿nadie la ve?

22 abril 2017

¿un susto?


 contame poesía,     Poesía
contame el titular con una canción
que despeje este hollín de letras negras
papel  áspero beso de labios filos
¿será la sed y el vaso medio lleno
 de mi tropezar hoy? ¡hipo!
no sé si podré con la gárgara de tu Dios...
contame los pasos de mis dedos
descalzos sobre las copas rotas, no vacías.

contame poesía,      Poesía
que están caras las copas para romperlas al cuete
 templada vasija que espera vides
en el sótano del abuelo
¿querés vino? ...entonces...
 contame la notica "araña"
 roncha amarga y un mate frío
-acidez y así es-
látigo- azúcar- mismas- letras -negras.

¿sabrá el desbocado? comer pan medio crudo
que seguimos en el horno -también hoy-
no me cuentes mañana  Poesía,  
acerca de la poesía, manchas-granos-arrugas
que estoy a favor de tus pecas marrones
¡pintámelas todas en la nariz -también hoy-

Y contame poesía, un cuento
un cuento para no morir despierta
mientras cantás...Poesía
 diafragma: ¡hipo!





07 abril 2017

Ganso Pancho por clo claudia migliore -Fragmento-



https://youtu.be/BaH7SqBk1pY

Ganso Pancho por clo claudia migliore -Fragmento-  


Publicado el 17 dic. 2015

"Pancho, el ganso" - Fragmento- Domingo 13- Varieté integrado- Casa Limay. Vídeo gentileza de Pablo Salinas. Lectura-impro: recreación-adaptación del monólogo Ganso Pancho, Enrique Symns

02 abril 2017

Anemia

Dejé de respirar (de transpirar también) . No hubo susto, sí alivio e interrumpir el duelo o calambres del lado izquierdo.  La gata se acomodó en el costado derecho, luego de comer ; los gatos son así. El celular en el comedor o no sé dónde, mejor. Madre con sus amigas en una cena, no me necesitará. Le escribí a Él, “si pudiera elegir pasaría el día y la noche juntos”. No respondió, casi nunca responde, eran las nueve de la noche  y estaría con otra que tampoco respira.
 Una banana pisada a tenedor con miel y a caminar hasta el pueblo, hay que ir al pueblo.  El relato no se extiende y elige fracasar como novela, no es ficción, pero es literatura.  Sí, o me dirás...
Un libro de Macedonio rescatado de la pila en la mesa de la cocina, tiene un billete de cien “evita” con dos crucesitas en la punta, trazadas con birome, ¿falta la tercera?. También, entre las páginas centrales, esta carta manuscrita no soñada, con su remitente; los libros son así. Una banana más y a salir...ya no hay miel ni café en la casa.


De mi nuevo libro “yatendy” . 
(pronta publicación...que sea! hasta donde dé)


28 marzo 2017

Disculpas y permiso por este...


Este libro se imprime en papel higiénico porque si La salud- hambre - La educación y justicia se las pasaron tantas veces por el culo (culo sucio es en los naipes, carta final sin par también) sea gillette navaja La letra -tinta limpie cara- (caro agonizar o precio que paga la historia del Pueblo) hasta que La sangre dijo ¡basta! ( vasta es otra cosa) y se reimprime : que se derramó demasiada...


 

25 marzo 2017

Sábado -bolsa nailon (¿o nylon?) negra 1$-

Ir al pueblo es ¿ir a comprar? No. Sí.
Ir al pueblo es enterarse que mataron a “Uno” en la estación de Tierras Altas y el tren no pasa hoy (tierras que nunca fueron altas, colectivos sobrecargados no paran y “no paran” por Eso)

Ir al pueblo es el vendedor de empanadas fritas -en el pre andén- el seudointento de superar el olorcito e igual permitirse “una” ( el jugo impregna el papel gris cortado por su compañera a tijeretazos, docenas...y qué rica al morder la papa casi en la mitad ...ffff...¡no se enfría nunca!)

Ir al pueblo es pasar por la plaza y la bandera no está, pero ensaya la murga y flamea hasta cuando llueve.

Ir al pueblo es encargar el diario para el domingo, aunque la kiosquera sepa que rara vez cumplo y lo retiro.

Ir al pueblo es hoy sonrisas tristes, otras desorientadas no por casualidad –los perros en el andén sarna y hambre- (Ana los intenta salvar comprándoles alimento y medicina, con su pensión y la ayuda del veterinario de ahí nomas)

Ir al pueblo es girar y abrazar a Valeria, instantes antes mensajeando-nos a dos metros de insulsa rutina celu-distancia-

Ir al pueblo es segmento detenido en cada tramo –celular en mano- y no responder los mensajes hasta terminar de anotar todo lo que igual olvidaré (porque para todo no alcanza ¿vio?)

Ir al pueblo es la escusa sin esclusa para transpirar y suspirar precios, del fraude al pueblo, inconexa- cóncava- manipuleo- conectividad (colectividad es otra cosa)

Ir al pueblo es re preguntar ¿a quién...por qué lo mataron...? ¿o fue suicidio en la vías de Tierras Altas? (siempre Alguien se tira)

Ir al pueblo es encarar la vuelta con la bolsa nailon ( ¿o nylon?) negra -1$- del supermercado chino, enzanjando el antebrazo, rojizo, rallado (mañana el pan y la leche mejor en lo de Aldo, almacén de barrio)

Ir al pueblo es retirar casi derretida la manteca de la bolsa nailon (¿o nylon?) negra del supermercado chino (no era comprar la urgencia aunque la tostadas y los fideos con manteca valen la pena y el olvido...?)

Ir al pueblo es cruzarse con David, persona digna de cruzarse en el tramo final -de la compra no tan compra-, ligero de comentario y en el justo paso para ir visitar a sus wachines ( hijos es Hijos)
Ir al pueblo es no salir en bici ya, en tal o cual tramo (por esa arteria tapada tabaco alquitrán y nicotina o poca voluntad de mejorar lo que queda en tiempo pueblo que puebla ( Puebla también ciudad mesoamericana y no otra cosa)
Ir al pueblo es aprovechar la bolsa negra de nailon (¿o nylon?)-1$- supermercado chino para cambiar la del tacho con basura, seguir contaminando en la mentira reciclada.

 (Y la nueva mancha de aceite en la remera verde casi no se nota
-me entero- mientras descansa la masa...fideos cortados a cuchillo pa mañana -domingo-)
//Fragmento, de un texto así, para corregir y continuar después de cocinar, claro...o cómo cuándo se pueda...antes hay que amasar los fideos y cortarlos a cuchillo pa el domingo//

01 marzo 2017

te reinvento

Nunca volé ala delta,
y para qué usar "ala delta" en el texto si nunca volé ala delta.
Sí, volé sin control (¿si volé si control? es otra cosa, no supongas ni sospeches);
volé cuando volaste y ya no volví.
Te soñé volar ala delta, 
como en la foto de espaldas que le sirve a cualquiera, 
como la traición a espaldas y ¿qué otra traición hay? (tradición a veces es lo mismo )
y de ahí tampoco volvimos a usar “ala delta”.

Vuelvo a esa hamaca porque la calesita siempre me marea ( las puertas giratorias también);
arenero del abajo sin ríos de piedras para caer ala delta,
con las manos que empujaban en la espalda...
Y era cuando tomábamos un café y alcanzaba para inventar la razón de la palabra y el beso.

28 febrero 2017

pibe apólogo

Perros pegados culo con culo
¿borraste el historial porno? 
y si de jeta salís a la calle
y que si a pegar salís ...no hay pasta ni merca pa genios arte ni pedestal
¿que los perros no saben que vos sabés?
caballito gastado monólogo del pibe apólogo (apolo es otra cosa)
-mentiras- tu poesía no se vende
o no aprendiste o no recordás cómo duele.
-clo migliore-

26 febrero 2017

¿Qué se hace con el amor?


Ella parte una galleta biscuits a las 6 am le agrega un chorrito de leche fría al café y la moja en...(hisopa la galletita suena a amor sordo; amor absurdo es otra cosa) desayuna en la mesada y de pie se masturba con las puntitas de dos dedos (más con uno que con el otro y putitas es otra cosa) y a la otra mitad de la galleta biscuist al café con leche tibio. Salta la gata sobre la mesada para una caricia de 6 am. Ella se vuelve a enamorar, no irá por el diario este domingo.

13 febrero 2017

¡Salud!

 Cabe en tu copa con vino tantas lenguas atrevidas y no rancias
Cabe en mi lengua el punto seguido sin rulo de tus pelos finitos
Cabe en un extenso verso la manca utopía bala en manuscritos
Cabe y no soy yo quien prende elige apaga la música de tu jazz
Cabe sin padres una partida de nacimiento con muertes e hijos
Cabe en mi lengua contra paladar quirúrgico escupir este lastre.

13 enero 2017

Plan X

Mi plan es tocarme

hamacar el sin deseo por todas las muertes que tuve
y no tuviste
por todas las muertes que no tuve y vos sí.

El plan B: tocar-nos y morir en otro plan.




03 enero 2017

¿Que no nos cansamos de errar?



Les temimos tanto por amor al amor
nos tememos tanto por amor al amor
que del temor al amor y del ellos al nos...
el hambre y las bolsas de basuras abiertas por hambre
al resguardo de la estética barrio -veredas prolijas narices nada-
canastos enrejados y venenos poderosos -vigilancia-
temor a las hormigas negras, rojas, culonas, y a las gigantes
que igual esperan sin temor bajo el piso flotante de la cama....
Que por las migas de nos que por las migas de nadies
minucias el alarido de los perros madrugada en la calle
apatía que por el hambre amanecido de los nos en la misma calle
y hedor de los restos-carnes-sobras-saquitos de té -sobres sin cartas las facturas y la de azúcar negra que por error metió en la bandeja la panadera
también en la bolsa de basura, de esa alcurnia canasto enrejado y candado...
En tanto ellos con decretos ¿inconscientes? de amor al amor
nos entumecen por miedos ¿al amor Amor?
que del temor al amor quedamos quietitos
solos sobrios de tan tontos mal aprendidos
silencio lento en la impunidad y sus coitos -no de las hormigas-
bajo el piso flotante de la cama
de las autopistas
de los aeropuertos
de las orillas río de las sombras de sauces
comandados sin otro comandante que el control remoto del aire acondicionado y el horror al sufrir un corte en el suministro de energía eléctrica...
Tanto por amor al temor, al temor por amor
-repeticiones finitas (juro nos morimos todos y el olor sigue) inmunes a la hora de la basura
y el asco de ellos y el de todos por ellos
-dolor-
que nos separa.